Na tarde de 24 de janeiro de 1955, as 17:30, São Paulo parou. As colunas sociais congelaram o tempo. A recém-inaugurada Catedral da Sé, ainda perfumada de pedra nova, virou cenário de um casamento que mais parecia enredo de Visconti ou de um sonho de Chanel. Maysa Figueira Monjardim, com apenas 17anos, desceu de um Rolls-Royce, como quem pisa num palco - ou numa armadilha de ouro.
Ela, a adolescente que encantaria o Brasil com sua voz rasgada de paixão, entrava para a linhagem de uma das famílias mais aristocrática do país. Ele, André Matarazzo, herdeiro de um império industrial que moldou São Paulo a cimento e aço. Emoldurados pela sua suntuosidade gótica da Sé e pelas bênçãos do próprio Papa Pio XII( Sim, uma mensagem lida por Dom Carlos Carmelo de Vasconcelos Motta, direto do Vaticano), os dois disseram "sim" sob o peso das expectativas - e da etiqueta.
O vestido de Maysa era um poema em cetim italiano branco, mangas longas e gola alta, coberto por pérolas e lantejoulas bordadas a mão. Ela levava orquídeas - suas preferidas - e parecia flutuar entre angélicas e anuários brancos. A multidão se espremia ao redor da Catedral, tentando vislumbrar a jovem que parecia uma princesa, sem saber que, dentro daquela beleza imensa, morava uma alma inquieta demais para caber no Script da alta sociedade.
A recepção? Um escândalo de luxo, o Buffet Copacabana se encheu de perfumes, vozes aristocráticas e bandejas de caviar, camarões a durê, salpicão de galinha, damascos e champanhes que nunca haviam tocado solo tropical. Os homens receberam canetas Parker 51. As mulheres, joias exclusivas. Era o casamento da década - e talvez o mais melancólico dos contos de fada.
Porque por traz do véu de Maysa já havia rachaduras. O sorriso que inundada os flashes escondia um grito preso na garganta. Como se ela, já ali, no altar, soubesse que aquela união não seria para sempre. Como se a menina soubesse que a felicidade que todos esperavam dela não vinha com alianças nem com sobrenomes importantes.
Logo depois, os recém-casados partiram para a Europa, Espanha, França, Itália, Portugal e Suíça. Frios, lareiras e paisagens românticas. Mas Maysa, tão precoce, já começava a escrever outra história - uma onde seria mais que esposa de Matarazzo: seria Maysa. A mulher que amou, sofreu, contou, rompeu, brilhou, afundou e renasceu. Sozinha, dona do próprio nome, da própria dor, e da própria lenda.
Porque as vezes, o altar não é o final feliz - é só o primeiro palco.
TEXTO DE TIGUINHO
CHICO TORQUATO
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